La société intégrale de Cédric Lagandré est un petit grand livre dense de 87 pages.

Agrégé de philosophie, l’auteur utilise ses connaissances comme autant d’outils d’explication du monde, de notre société et de l’Homme. Il déchiffre véritablement ‘l’endroit du décor’ – en  développant une pensée originale.

En sept chapitres, Cédric Lagandré dévoile les processus d’une société proclamée comme homogène (et donc plus heureuse…) et qui n’est qu’uniforme – où l’individu n’est plus qu’une partie intégrée, sans personnalité ni pensées. Où l’Homme n’est plus, tout simplement.

« En renonçant à tout exposition réelle et à tout devenir, en renonçant à être sujet d’une parole, d’un désir, d’une pensée propre, et en recevant en retour les gages d’une identité toute faite et nullement en question, on parvient à un résultat qui ne cède en rien à la désindividualisation nazie. Le négoce morbide qui conduit l’individu à renoncer aux territoires d’individuation en échange d’une individualité intégrale et imaginaire (jamais exposé, jamais non plus en conflit, pas plus en devenir) ne coûte plus grand-chose (sauf un ennui perpétuel) à des hommes qui ne pas élevés, c’est-à-dire qu’on maintient dans la toute-puissance imaginaire de l’enfance et auxquels aucun dehors n’impose de se hisser au-dessus d’eux-mêmes. Aussi est-ce sans la violence autrefois nécessaire que les procédés d’infantilisation, utilisés à très grande échelle, font accepter l’échange de la subjectivité libre contre la panoplie de l’individu intégral, politiquement inoffensive. Les apparents progrès de la liberté individuelle ont été rendus possibles par l’abolition de l’individu, c’est-à-dire par la saturation des territoires d’individuation que sont le désir, le langage et le temps. »

Peut être pouvons-nous « reprocher quelques excès argumentaires » (cf. le coup de cœur d’Aude Lancelin, p. 112 du Nouvel Observateur de cette semaine). L’emploi du mot « totalitaire » (me) semble ainsi excessif – parler ‘d’une société totalisante’ serait plus adéquat, plus nuancé. (Sans doute suis-je infecté moi aussi, alors…)

Mais ne chipotons pas : Cédric Lagandré transmet et convainc. (Son analyse sur l’usage du tutoiement par défaut est à la fois simple et éclairante, comme l’est la décomposition du mot ‘intégration’ ou le fait ‘d’être connecté’ via les réseaux sociaux…)

A la fin de l’ouvrage, deux envies pointent : dire merci à l’auteur. Tout en lui demandant de continuer à développer sa pensée, en la croisant de sociologie, de science, etc. Pour lutter contre une société totalisante, une pensée totale est nécessaire.

Post-scriptum : la citation ci-dessus est à rapprocher de ce qu’écrivait Sri Aurobindo dans le Cycle humain : « Même l’attitude vitale de l’espèce (c’est-à-dire la façon dont s’expriment les activités de l’être vital dans l’homme : passions, sentiments, désirs, appétits, etc.) est en train de changer sous les tensions de la vie moderne. L’homme a cessé d’être un animal principalement physique et devient davantage un animal économique. […] L’âme humaine peut s’attarder quelque temps à un âge commercial avec son idéal vulgaire et barbare de succès, de satisfaction vitale, de productivité et de possession, afin d’en tirer certains gains et certaines expériences, mais elle ne peut pas s’y reposer d’une façon permanente. S’il persistait trop longtemps, la vie serait étouffée et périrait de sa propre pléthore, ou elle éclaterait sous la tension de sa grossière expansion. Semblable au Titan trop massif, elle s’écroulerait sous sa propre masse : mole ruet sua. »

Maudite soit les quatrièmes de couverture… (Lire ce qui suit à haute voix avec l’intonation la plus grave…)

« 2006, La Nouvelle-Orléans. Catherine, la fille du gouverneur de Louisiane est enlevée, son garde du corps assassiné. Confiée au FBI, l’enquête prend vite un tour imprévu : le kidnappeur, Ernesto Perez, se livre aux autorités et demande à s’entretenir avec Ray Hartmann, un obscur fonctionnaire qui travaille à New York dans une unité de lutte contre le crime organisé. À cette condition seulement il permettra aux enquêteurs de retrouver la jeune fille saine et sauve. À sa grande surprise, Hartmann est donc appelé sur les lieux. C’est le début d’une longue confrontation entre les deux hommes, au cours de laquelle Perez va peu à peu retracer son itinéraire, l’incroyable récit d’une vie de tueur à gages au service de la mafia, un demi-siècle de la face cachée de l’Amérique, de Las Vegas à Chicago, depuis Castro et Kennedy jusqu’à nos jours. »

Bon, voilà, les fondements, les lignes de force du roman sont résumées… (Même si dans le détail, le kidnappeur demande à rencontrer Ray Hartmann avant de s’être livré…) La lenteur du récit donne le sentiment tout au long de la lecture que le livre ne commence véritablement que par à-coup : à la page 80, tout est en place pour le début d’un récit haletant… Et puis non. A la page 150 : et puis non encore… C’est long, que c’est long !… Mais tout cela agit quand même avec un charme indéniable. Oui, « quel est le véritable enjeu de cette confrontation ? Pourquoi Perez a-t-il souhaité qu’Hartmann soit son interlocuteur ? » R.J. Ellory possède suffisamment de talent (et de métier) pour relancer l’intérêt… et trousser un bon polar, efficace : « Hartmann ira de surprise en surprise jusqu’à l’étonnant coup de théâtre final » – qu’on subodore une trentaine de page avant…

Mais maudite soit la quatrième de couverture :

« Avec ce roman d’une envergure impressionnante, R. J. Ellory retrace cinquante ans d’histoire clandestine des États-Unis à travers une intrigue qui ne laisse pas une seconde de répit au lecteur. Maître de la manipulation, il mêle avec une virtuosité étonnante les faits réels et la fiction, le cinémascope et le tableau intime, tissant ainsi une toile diabolique d’une rare intensité. »

L’auteur ne mêle en rien fiction et réalité : l’Histoire n’est qu’un fond sonore, une succession d’images sépias sur télévision situées dans un coin, là, en bas à gauche, du récit. L’accumulation de faits entrecoupés de « ; » est moins une « virtuosité étonnante » qu’un artefact de style qui entremêle en rien ‘réel et fiction’. Ce n’est ni Le seigneur de Bombay (Vikram Chandra) ni La griffe du chien (Don Winslow).

Vendetta de R.J. Ellory est un bon livre, avec de vraies bonnes pages et avec d’autres moins nécessaires. Une lecture de rentrée en somme. Ni plus ni moins.

Raphaël Enthoven est beau, jeune, intelligent, charismatique et brillant. Il est aussi philosophe, et il écrit des livres. Son dernier ouvrage, L’endroit du décor, rassemble des chroniques écrites pour Philosophie Magazine… Chacune s’ordonne comme les briques d’une maison : 25 mots, autant d’entrées dans le réel. Étonnement, Solitude, Silence, Narcissisme… « Le réel est un secret que nul n’ignore, caché par nos simulacres, au premier rang desquels le voile sournois de la transparence. […] L’envers du décor n’est qu’un décor de plus, et les apparences sont, à ce titre, moins trompeuses que le sentiment d’être trompé par elles. »

Peut-être comme le relève le Nouvel Observateur, « l’auteur a un vrai sens de la formule. [Il] en abuse parfois, cherchant davantage le bon mot que la pensée juste. » Mais dans les différentes critiques (Le Monde, L’Express…), est-ce la seule réserve relevée.

Et donc ? Ben, pas grand chose.

Raphaël Enthoven explicite les évidences. Il a écrit un abécédaire. Attention : ce n’est pas un enfilage de perles et de lapalissades : revenir aux bases est souvent nécessaire. Rien de plus, rien de moins cependant. Avec talent, certes, mais un ensemble de dissertations ne révèle rien, sinon d’une pensée originale, du moins d’un point de vue subjectif. Peu de « choses profondes » ; de jolies écumes qui apparaissent devant tant de talents, inconsistantes, décevantes. Souvent, s’arrête-t-il au moment même où il devrait commencer : d’où une certaine frustration. A lire donc, quand on a 18 ans, le bac philo à la fin de l’année, et/ou quand la vie n’a pas eu encore d’impacts forts sur notre esprit.

Etrangement, le plus beau texte est le dernier du recueil. Simplicité. « L’essence de la philosophie est l’esprit de simplicité… toujours nous trouvons que la complication est superficielle, la construction un accessoire, la synthèse une apparence : philosopher est un acte simple. Plus nous nous pénétrons de cette vérité, plus nous inclinerons à faire sortir la philosophie de l’école et à la rapprocher de la vie. » Et comme un symptôme, ces mots de Bergson clos le volume : les évidences ne sont en rien le réel, elles le révèlent parfois, souvent, elles en indiquent la teneur, elles en sont les indices. Et Raphaël Enthoven confond indices et vérité.

Raphaël Enthoven est beau, jeune, intelligent, charismatique et brillant. Il est aussi philosophe, et il écrit des livres. Comme s’il n’a pas encore ‘souffert jusqu’au sang’, et que sa souffrance n’avait pas encore dépassée son corps, atteint sa conscience. Mais aujourd’hui, tout le talent, toute la jeunesse, toute la beauté entrave presque son éclosion.

Attention chef-d’œuvre. Tout simplement. Uniquement.

Au-delà du mal de Shane Stevens est à la fois violent et sans complaisance, un livre qui mêlent et entremêlent la politique, la vie de la presse, la vie policière, les criminologues… Et la vie intime du personnage principal. Plus de 750 pages, longues, totales, où chaque personnage, presque chaque victime possède sa propre histoire, et qui, dans le chaos de la vie, s’entrechoquent, se disloquent, meurent.

Shane Stevens n’écrit pas, ne décrit pas – pas d’esbroufes, de style, d’effets ou d’affects : il raconte, tranquillement l’horreur et le quotidien.

Un instant fantastique de lecture.

Mais laissons parler Gérard Collard – qui même s’il se mélangent un peu sur le déroulement de l’intrigue, reflète complètement ce que j’ai ressentis : plus le livre avance, meilleur il est. Voir ici.

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L’ange et le cachalot est un recueil de chroniques de Simon Leys édité en 1998 – formidables, denses, nécessaires… comme tous les livres de Simon Leys. Ce Titre étrange s’inspire d’une citation de Chesterton, mise en exergue de l’ouvrage, et qui définit le secret même d’une vie. «  Un homme qui s’attache aux harmonies, qui n’associe les étoiles qu’avec les anges, ou les agneaux avec les fleurs printanières, risque d’être bien frivole, car il n’adopte q’un seul mode à certain moment ; et puis ce moment une fois passé, il peut oublier le mode en question. Mais un homme qui tâche d’accorder des anges avec des cachalots doit, lui, avoir une vision assez sérieuse de l’univers. »

Et Cécile Guilbert a « une vision assez sérieuse de l’univers. »

Sans entraves et sans temps morts est le titre de ce recueil de textes  (plus essais que chroniques) parus initialement dans divers magazines et revues. Les sujets en sont si divers, si éclectiques (que je vous laisse les découvrir pour ne rien déflorer du plaisir), qu’on regrette presque que l’éditeur les aient classifiés par types, par genre. Peut-être est-ce ontologique au corpus français, comme si ordonnancer était nécessairement français : Guerre dans la société du spectacle, Grand siècle, Rock’n’roll, etc. Mais ce ‘faux gros livre’ est un jardin à la française, métaphysique, qui à l’œil paresseux et oisif apparaît rectiligne, emplit de perspectives et d’angles, mais qui au fil des allées se révèle complexe et troublant. Surprenant. Comme un porte-jartelles sous la jupe d’une femme et qu’on découvre  par inadvertance, il se mérite. Cécile Guilbert possède une optique lumineuse, éclatée, et qui se concentre en une Trinité : sensualité, profondeur, liberté… Elle promène son absolu, déambule dans l’écriture et dans le monde, à la recherche d’un opium millénaire et aujourd’hui oublié.

Sans entraves et sans temps morts : plus qu’une ‘pugnacité et une érudition impressionnante’ (4^e de couv.), une respiration, une transmission.

C’est beau le talent.

A voir Cécile Guilbert dans La Grande Librairie (ne serait-ce que pour entendre sa voix)

A lire cet article du Monde.

(Un souvenir de lecteurs cependant. J’avais acheté ce livre, je l’avais même demandé à la Fnac des Ternes avant qu’il ne soit mis en évidence sur les tables (ce qui est présentement rectifié…) et pendant quelques jours, il resta dans mon sac à dos. Je l’ouvrais, lisais quelques pages, le refermais : je n’arrivais pas à y entrer. Je ne sais pourquoi ; ce n’était pas le moment sans doute. Et puis, un soir, tard, après une journée particulièrement difficile et profane, le soleil se couchant, sincèrement fatigué, je lu quelques pages. Ma journée ne fut pas vaine.)